Je ne sais qui a écrit : « Mes nuits sont plus belles que vos jours », mais apparemment elle n’avait pas de marmot !
Pas plus que le crétin qui déclare tout de go à une paire d’yeux cernés : « J’ai dormi comme un bébé ! »
Que me jette la première tétine celui qui, un tant soit peu nuitamment exaspéré par les vagissements du susnommé marmot, n’a pas été tenté de le défenestrer promptement du 8e étage, tout en regrettant de n’habiter qu’un rez-de-chaussée.
« Laissez venir à moi les petits enfants » qu’Il disait !
J’te fais une livraison à 4h du mat’ et sûr que tu réviseras tes positions sur le noctambule !
Et même que tu pourras, pour en revenir au désir d’infanticide, mettre en pratique tes leçons sur la miséricorde vis-à-vis d’un certain Hérode (Mt. 2,16) considérant que c’est peut-être sous l’emprise d’un menu agacement généré par les braiments sus évoqués qu’il se serait complu à massacrer une fournée d’innocents ?
Bon, admettons que, par définition, « l’innocent » ne commet pas le mal sciemment, mais il est des heures (en particulier matutinales) où l’on a du mal à le percevoir comme pur et candide.
À ce propos, étais-je pur et candide, lorsqu’armé d’un marteau dérobé dans l’atelier de mon père, et d’une planchette, non moins dérobée dans le même atelier, je m’extasiais devant ce qui ne pouvait sembler au final n’être qu’une simple bouillie. Bouillie certes, mais bouillie jubilatoire produite par la chute du premier (tenu à mi manche par mes potelées menottes) sur la seconde, après avoir, entre marteau et pseudo-enclume, précautionneusement intercalé un petit escargot. (De préférence un de ces ravissants escargots noir et jaune que Colette au même âge avait rebaptisés « presbytères »)
Bricoleur précoce, j’étais déjà bien inscrit dans mon genre (dans mon « gender » dirait-on aujourd’hui), à l’instar de ma sœur qui, armée d’une paire de ciseaux à broder, se contentait, en future castratrice, de leur couper les cornes sitôt qu’elles émergeaient de leur tronche de gluant mollusque.
« Tu finiras aux galères ! » disait ma mère.
J’ai pas tué, j’ai pas volé, mais j’ai dû croire ma mère…
En tout cas, j’ai précocement remisé marteau et planchette et me suis toujours refusé à faire fumer les grenouilles, comme à les transformer en baudruche en leur soufflant dans le cul avec une paille.
Comme quoi je n’avais pas un si mauvais fond.
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MACTE ANIMO ! GENEROSE PUER, SIC ITUR AD ASTRA
Courage noble enfant !
C’est ainsi que l’on s’élève vers les étoiles.